Categoría: SOCIAL

Poema para tocar la flauta con música de César Vallejo.   Después de la bomba de Hiroshima y de las pruebas atómicas que envenenan el aire de la tierra: ¿vamos a creer en los peces de colores? Si los negros no pueden ir a los colegios de los blancos y los niños mueren de hambre...

La felicidad es como un cuarto de baño, con un nacarado bidé cuando se anuncia el alba. La felicidad tiene color de sexos limpios, de casa lujosamente limpia, de corazones, riñones y cerebros limpios; es como una ramita de azucena tocando unos ojos asombrados. Tiene olor de estómagos llenos, de habitaciones acondicionadas, de mesa limpiamente...

El hombre muere de saberse animal como los perros, de ser racional y sentirse vivir en su razón y saberse condenado a muerte; de tropezar siempre con la misma piedra y al final del camino encontrarse un hoyo para dormir su estiércol. El hombre muere de querer alcanzar un cielo de color de aire, de...

Algo para poner la luz del día encima de los números concretos. Algo para subir las minifaldas hacia el tacto del sueño. Algo para escuchar entre los muslos maullar un gato negro. Grítale a los que matan que existen pezones en los pechos, que las curvas del amor escriben libertad sobre los hielos. Algo para...

Todavía no se ha ido todo el humo, todavía están las sombras ocultando la libertad de España; todavía está el hombre con sus naves haciendo payasadas en el cielo y el cáncer en la tierra comiéndose a la gente. Todavía el amor está dormido, dormida la amapola, el alba y las palomas. Todavía está el...

Qué propio está el paisaje con el árbol, el sol, el agua y la casita. Qué propio el bodegón con la perdiz, qué propia la vasija. Qué propio está el juez cuando condena, qué propio está el poeta cuando rima, qué propio está el tirano con el pueblo, qué propio el hombre sembrador de hijos...

Enfrente de mi casa entran los hombres del trabajo, buscan el compañero azul del vino, la cresta roja de su grito alto, su mano borradora de carretas de bueyes cotidianos. Vigía de las nubes miro desde el balcón la cruz del barro y las sucias agujas de la lluvia clavando las espaldas del harapo. Bajo...

La vida es una carga y el sudor los camellos que ayudan a llevarla. Hay butacas manchadas de espaldas que no se doblan nunca y se pudren de digestiones anchas. Hay que decirle al hombre que camine, que luche, que se haga. Noches de tinta china cayendo en las ciudades, el emblema de la espiga...

Poetas: el hombre es lo que importa. Vamos a poner vertical esta palabra. La   H   es una torre, la    O   es como un ojo mirando eternamente a la esperanza, la   M   es como el mundo que lleva entre los hombros, la   B    como una bala, disparada hacia el odio y el amor, la ...