Author: admin

En este mundo lleno de agujeros donde la paz es un cheque en blanco para pagar las guerras, hacen falta fabulosas riquezas para producir fabulosas miserias, hacen bombas atómicas, bombas de neutrones, armas químicas, cohetes criminalmente dirigidos y bancos con la sangre de los pueblos. Producen contaminaciones, emigraciones, suburbios, angustia del pan cotidiano, de la...

La caridad se llama con nombre de moneda. Golpe que dan los hombres contra la luz azul del cajero celeste. Surge la sombra de una mano sucia y en la palma callosa de su hambre la plata disfrazada de la luna. La caridad se llama un puente roto sobre un río sin agua. [III,31]

Hay que abrir las miradas, compañeros, humedecer la lengua con brisas de palomas y tirar las palabras contra orejas de yeso. La noria de los días tiene líquenes negros y páginas con libros de babosas para enterrar los sueños. Tenemos una estrella en el fondo del pecho y una pupila alerta del siempre estar despiertos....

De qué color de lana, de balido, quieres que te pongan el discurso en la oreja. De qué color de estanque de futuro, quieres que te pongan en la mano el peso de una patria de muñeco de trapo. De qué color de humo en las pupilas quieres que te pongan la careta de un...

Poema para tocar la flauta con música de César Vallejo.   Después de la bomba de Hiroshima y de las pruebas atómicas que envenenan el aire de la tierra: ¿vamos a creer en los peces de colores? Si los negros no pueden ir a los colegios de los blancos y los niños mueren de hambre...

La felicidad es como un cuarto de baño, con un nacarado bidé cuando se anuncia el alba. La felicidad tiene color de sexos limpios, de casa lujosamente limpia, de corazones, riñones y cerebros limpios; es como una ramita de azucena tocando unos ojos asombrados. Tiene olor de estómagos llenos, de habitaciones acondicionadas, de mesa limpiamente...

El hombre muere de saberse animal como los perros, de ser racional y sentirse vivir en su razón y saberse condenado a muerte; de tropezar siempre con la misma piedra y al final del camino encontrarse un hoyo para dormir su estiércol. El hombre muere de querer alcanzar un cielo de color de aire, de...

Algo para poner la luz del día encima de los números concretos. Algo para subir las minifaldas hacia el tacto del sueño. Algo para escuchar entre los muslos maullar un gato negro. Grítale a los que matan que existen pezones en los pechos, que las curvas del amor escriben libertad sobre los hielos. Algo para...

Todavía no se ha ido todo el humo, todavía están las sombras ocultando la libertad de España; todavía está el hombre con sus naves haciendo payasadas en el cielo y el cáncer en la tierra comiéndose a la gente. Todavía el amor está dormido, dormida la amapola, el alba y las palomas. Todavía está el...

Qué propio está el paisaje con el árbol, el sol, el agua y la casita. Qué propio el bodegón con la perdiz, qué propia la vasija. Qué propio está el juez cuando condena, qué propio está el poeta cuando rima, qué propio está el tirano con el pueblo, qué propio el hombre sembrador de hijos...