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Os voy a contar una historia, la tragedia de un papel de estraza que en la puerta de un almacén, liberado de la pringue crujía sonoro de brisa baja. Rodaba oscuro como la piel de un toro, escupía nostalgias de apresar el volumen de un queso o la riqueza quemada en el hambre del chorizo....

Nicho de fría fábula recoge la cansada atención de tu mirada, máquinas de escribir, calculadoras, escupen sus metales en tu entraña. Cristales que te cubren como a un pez sin la azul evasión que deja el agua, órdenes que carcomen tu cerebro y te hacen caracol de la palabra. El día toca su campana gris...

Trapecistas del hambre de la muerte subís desde la tierra construyendo colmenas para el hombre. Os miro en el andamio ganando el pan diario contra el viento y no tenéis el sueldo que en los circos pagan a los artistas del trapecio. Soldados del espacio sobre un hilo manejando el ladrillo y el cemento, siluetas...

Inmensas caravanas de mujeres hinchadas llevan cirios de ortigas en pulidas manos. Interrogan los astros, huelen la blanca piel de las tahonas y se palpan los vientres donde están palpitando futuros esqueletos. Las mujeres sembradas miran al cementerio y aprietan en sus labios deshojadas canciones, donde pone la muerte unos rotos pañales para arropar al...

La espera es como un puente tendido sobre rocas puntiagudas. El ala de la muerte envía sus microbios afilando caras, introduciendo en las mujeres tapones de arena. El alba de la vida roza vientres y las manos humildes del médico parecen oraciones tanteando la carne. El dolor es un agua permanente, una lluvia que viene,...

A la guerra futura Por los ovarios del éter caminaban hormigas de radium. El sol se descolgaba como un cáncer abierto y raíces de napalm se comían las caras de los niños. Torres de litio buscaban las veletas del primer nacido. Sólo quedaba el sueño de las barcas y un niño que cazaba mariposas. Bajo...

Niño de carne amarilla y de pupilas alertas como un cervatillo herido huyendo de selva en selva. En tu país Nochemala ¿dónde está la Nochebuena? Los asesinos del cielo cantan en Vietnam la guerra. Tu Belén es la muerte, la soledad y la tristeza. Desnudo y huérfano estás llorándole a las estrellas mientras los hombres...

El pueblo se sacrifica para que llenen sus arcas los canallas que se llevan divisas fuera de España. Hablaremos con un cartógrafo poeta. No sé si los cartógrafos poetas tienen en las pupilas el frío azul del odio. El odio es el amor cuando se nombra la sangre de los pueblos amasada en barras amarillas....

En un chozo mojado de silencio la veleta de la noche deshojó su pupila, sobre un burro cabalgado por un ángel de radium con espuelas de avispas. Un fantasma rojo decapitó el sonido de siete primaveras. Unos dientes de agua salobre sepultaron las manos de una madre en el féretro del dolor. Su cabeza de...

Hombre de los caminos con tu olor de café sobre la espalda; con tu mochila de sudor y miedo por los campos azules de la noche; con tu mochila de ganar el pan a tus hijos pequeños que esperaban el alba de su padre. El espejo del pobre es el trabajo, el azogue del callo,...